Cero coma cuatro.

"Písalo". Solo se oye mi respiración y al rato, otra vez, silencio. Uno. Dos. "¡Más fuerte joder! Ciento cuarenta." Cierro los ojos y espiro, largo, suave, tres, cuatro. "¿Lo sientes? Ya casi estamos." Silencio.

Ciento cincuenta. Adrenalina y gritos. Pisas más. Dices que lo sientes. Ciento sesenta y no te has enterado de nada. Vivir en centenas y olvidar las unidades. Ya casi estamos, repites. Cinco, seis y bla, bla, bla...  

Siete, siete,...quizás vuelvo al cinco. Escribe de colores me dices, déjate de tanto gris. Te miro. Estoy desnuda y lo veo todo en blanco y negro. Pero tu sigues sin entender absolutamente nada. Tres y nueve. Te oigo decir por décima vez que ya casi estamos, pero cada vez estás más lejos y yo ya me he bajado.

Vivir en el casi. Soñar en decenas y en miles. Triunfador de colores en un mundo egoísta de dioses ateos ciegos y sordos.Y al final morir de olvido.

¿Lo sientes ahora?

"Todo lo que no está en ti, se me queda tan lejos"  

Por encima del Bien y del Mal - Robe

Piezas.

Polvo. Polvo somos. O eso dicen. Polvo. Pero mucho polvo ¿no? Millones de motas que alguien decidió no aspirar y amontonar en aquella esquina, debajo de la alfombra. Y allí estamos, tratando de encontrar nuestro lugar. Intentando encajar como piezas de puzzle extraviadas en la caja equivocada.

Siete mil trescientos ochenta y ocho millones de personas. Quince mil setecientos treinta y siete puzzles. Y tu buscando encajar. Estás de coña.

Destino. El culpable es el destino. O quizás un cúmulo de decisiones. ¿Pero que cojones digo? El puto calvo. Simple suerte que repartió un calvo. Y dos piezas extraviadas acaban encajando. Piezas de puzzles distintos, De distinta forma y color. Tu con cuatro dimensiones. Yo una. Pieza simple la mía, el ojo de una cebra sin acabar. Pero eso no importa. Todo encaja. No hacen falta palabras, ni cabras para hablar cabrense. Tampoco razones, ni siquiera un par de minutos diarios. Estar sin estar.

Y es que es una suerte encontrar una pieza cuatro dé. Suerte del calvo. Igual, quizás, agoté ya el cupo de suerte y por eso no me trae una cigüeña por Navidad. Pero me da igual. Todo encaja. Estar sin estar.

Muy felices veintiocho cebrita. Por todos aquellos monstruos que todavía os quedan por estampar. Abro paréntesis. No podía acabar el cinco del tres sin esto. Aunque casi me toca acabar en Canarias. Ya sabes, por eso de la hora más. Cierro paréntesis.